Київ. Маршрутка. Заходять двоє з посвідченням УБД. “Как вы 3аеб@лu”- кричить водій. Те, що було далі ніхто не чекав!

Новости

Автор публікації – ветеран АТО Мартін Брест. Подаємо мовою оригіналу:

– Посвідчення! – говорю я и проталкиваюсь “не затримуйтесь у дверей, проходьте далі у салон”.

– Удостоверение! – слышу я сзади, и невысокий плотный мужик, одетый точь-в-точь как я, начинает пропихиваться за мной.

– Предъявляем! – кричит маршрутчик, подождав, пока мы все таки найдем свое место в набитом нутре, полном шуршащих курток, поцарапанной пластмассы и желтых поручней.

Мы с мужиком переглядываемся. Взгляд его сонный и отстраненный, он чуть ниже меня и чуть шире в плечах, черная куртка, синие джинсы, выбрит и даже наодеколонен – обычный человек на утреннем маршруте, нас таких десятки тысяч набиваются в попытке не опоздать.

– На выходе покажу, – вежливо говорю я, – На Туполева.

Загрузка...

– Показуем или выходим! – слышится из-за спин. Спины молчат, спины едут на работу, – Или стою, пока не покажешь!

И маршрутка реально начинает останавливаться где-то на Щусева, распихивая легковушки. Сзади сигналят, людей качает в салоне, пожилой дядька с палкой с переднего сиденья ворчит “Да едь ты вже, покажут они тебе свои ксивы!”

Маршрутчик непреклонен. Я проталкиваюсь вперед, вытаскиваю убдшку и раскрываю.

– Норм? Теперь поедем?

– А второй? – и тут же мимо головы просовывается рука с точно такой-же, как у меня, обложкой. Молча.

– Срок действия там какой? – не сдается мужик за рулем. Маршрутка стоит на аварийке, народ возмущенно бурчит, мужик с палкой начинает стучать в перегородку.

Загрузка...

– Безтермінове. Ехать будем? Чи отказываемся везти?

– Как вы заеб@ли… – говорит маршрутчик в пространство, – Как же вы заеб@ли… пенсионеров вози, этих вози, нихто них@я не компенсирует, всем должен.

– Считай это вкладом в нашу войну. Та поехали вже, по дороге поплачем.

– Проверить бы эти все ксивы ваши… половина ж не воевала…

– Ты проверять будешь?

– А если и я? – маршрутчик оборачивается, и я наконец-то вижу его лицо. Красные прожилки, прозрачные блестящие глаза…

– Вживали? – ласково говорю я.

– Не твое дело. Оплачиваем проезд, потом пожалуешься.

– Полицию вызываем? – маршрутка гомонит все громче, а дядька с палкой топает ногой, и мне приходится перекрикивать.

– Вызывай. И трансбезпеку тоже, сразу! – взрывается водитель. Я улыбаюсь.

– Полиция. Доброго ранку.

– Ого – наконец-то произносит первые слова мужик-убдшник позади меня. Шуршит курткой, снова просовывает руку, уже с другой обложкой, – У тебя сегодня прям джекпот на маршруте. Укртрансбезпека.

Дядька с палкой громко ржет. Маршрутка фырчит, дергается и выруливает в полосу.

Утро такое утро…

Мартин Брест